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Toisée par les cieux,
La tour de Babel s'enterre
La langue pendue
A ce qui jadis murmurait à l'oreille des dieux,
Les têtes brûlées,
La ronde blafarde
Au fond des yeux,
Tentent en vain de griffé aurifère drapé.
Alors que six pieds sous terre
Exilés au milieu de l'exil,
Gens racines tâtent dortoirs d'asphalte,
Parqués dans des jachères
Où s'élevèrent des tours lépreuses.
Les vies d'hier devinrent primaires,
Les dortoirs d'asphalte devinrent savane
Alors que dans la vitrine de l'humanisme,
Transis par la vanité de nos héros,
Sans figure sont ces mots gravés dans nos symboles
et nos drapeaux.
Il ne reste plus qu'un vague terrain où se noient
les ornières de nos pensées sauvages,
Qui encore hier galopaient par delà les tumultes
Sans brides, sans muselières.
Poésie en Stéphanie - 2007
tableau : Pieter Brueghel