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Déjà les beaux jours, la poussière, Un ciel d'azur et de lumière, Les murs enflammés, les longs soirs ; Et rien de vert : à peine encore Un reflet rougeâtre décore Les grands arbres aux rameaux noirs ! Ce beau temps me pèse et m'ennuie. Ce n'est qu'après...

L'Histoire ratée Arbre en fleurs Lune blanche Tout à pleurs Fait douleurs Et tout penche. Tout fuit par L'impensable Monde épars Aux remparts vieux de sable Violons Vers la plaine Sanglots longs Les blés blonds Pour Verlaine ! Vers ce rien Qu'on croit...

Le dormeur du val C'est un trou de verdure où chante une rivière, Accrochant follement aux herbes des haillons D'argent ; où le soleil, de la montagne fière, Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons. Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue, Et...

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